Чисто поле, лютый ветер воет,
И кляня судьбинушку свою,
Он идёт под окрики конвоя
Босиком по серому жнивью.
У болота шелестит осока,
Пролетает мимо жухлый лист
Руки связаны, лицо в кровоподтёках,
На груди - табличка "Юморист".
-Мне бы - думает,- вернуться лет на двадцать,
Я бы в ПТУ пошёл, а так...
В цирковое...заставлять смеяться...
Вот дурак же был я, ну дурак!"
Стой! - сказали. -Что ж, остановиться...
Суд над ним недолог был и скор,
Посмотрел на небо - в небе птицы.
Передёрнул старшина затвор,
Грянул в поле одиночный выстрел,
На рубахе - красное пятно.
Вот и всё. Не стало юмориста.
Не смешно шутил он. Не смешно.